Exuvie

L’écriture. Comme une route prise après le carrefour. Celle-ci parce qu’elle semble nous appartenir, elle nous ressemble dans l’inconnu ; celle-ci plutôt qu’une autre, toutes celles qui partent et se perdent dans le silence, dans le lointain et qui portent...

J’hypocrite, je sanctifie. J’égoïstement votre. J’alourdis ma facture en ombres résonances. Je suppute, avertie, je suppose, contrainte. Je demeure, toujours en attente, je demeure, hors d’atteinte. Le silence rôde, j’insiste. J’ouvre ma cheminée, je...

« La faiblesse a toujours vécu d’imagination. La force n’a jamais rien inventé, parce qu’elle croit se suffire. C’est toujours la faiblesse qui a du génie. Les ténèbres ont dû faire une drôle de tête, lorsque l’homme pour la première fois leur a foutu...

"Je ne sais où, - c’était un lieu mobile dans le temps, - j’ai traversé de grands espaces, fournis de formes animées. J’étais dans la clarté, dans les ténèbres. Je marchais. Je voyais. J’entendais. J’interrogeais ce monde inconnu et fragile, traversé...

La critique, c’est vraiment pas mon truc. Dire ce que j’ai aimé et pourquoi ; ce que j’ai détesté et parce que. Je reste muette. Pourtant j’ai de beaux mots, je les aime et je les chéris. Mais rien à faire, ils ne se plient pas à l’esprit critique, ça...

J’écris, à l’intérieur j’écris. A l’extérieur je vis et les jours passent, inéluctables. A l’intérieur les mots, silences ponctués de lumières éteintes, ravins clairs, sources profondes. Les parois se chiffonnent, entre le dedans et le dehors, les devoirs...

C’est drôle comme on comprend parfois, au premier regard, qu’un livre aura une place capitale dans nos émotions. On l’ouvre, on lit une phrase, on le feuillette, on lit une phrase et on sent l’excitation qui monte, la hâte de se retrouver face à lui,...

"Les questions, toujours les mêmes, l’assaillaient. Comment accepter ? Quand le passé, au lieu d’être un appui, devient l’arme de toutes les tortures ; quand l’avenir se dérobe ; quand il ne reste que soi ? Quand ceux qui vous entourent, malgré tout ce...

Faire bien, au fond, ce n’est rien. C’est faire qui est important. Oh pas de grandes choses mais celles que l’on sent. J’ai les ratures en travers de la gorge, les élans composés et déliés plus loin, laissés à l’abandon. J’ai le bourdon des jours pas...

« Quand on regarde vraiment quelqu’un, on est devant lui comme sa mort bienveillante, on l’aide à se défaire des enveloppes qui entourent son âme et l’oppressent. Une suie de néant se dépose sur notre visage au long de notre vie. La mort est le gant de...