Voies

A pas lents, secondée. Dans l’air du soir et le bleu du matin. Les heures se posent les unes sur les autres, je compte encore les jours. Il y a joie, danger. Il y a ce que l’Ange a promis de la vie, quelque chose de mou et de parfois corsé, vague, divaguant et bizarre. Vivre n’a pas de contour, c’est être sans cesse jeté dans le grand bain sans avoir rien appris, sans maîtriser le sens de l’histoire. C’est être sans le vouloir, tirer le songe à soi et bagarrer dans le silence, à la merci des désirs douteux et des renoncements.

Comment font-ils, tous, pour être ainsi, à la merci d’eux-mêmes et du temps ? Font-ils les comptes de leurs dépendances ? Le mystère trace une route tortueuse et nous suivons, entre deux lueurs brèves, le reliquat de notre passé.