Fat alité
Nous errons, ma petite mort. Nous marchons, dans un silence fabriqué vers la pénible promesse. L’illusion gagne les défilés denses. Un corps suffit comme exemple et nous courons, tous, vers le même sort.
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Du langage en mutation pour être toujours plus près de soi-même
Nous errons, ma petite mort. Nous marchons, dans un silence fabriqué vers la pénible promesse. L’illusion gagne les défilés denses. Un corps suffit comme exemple et nous courons, tous, vers le même sort.