Avoir peur et faire

Faire bien, au fond, ce n’est rien. C’est faire qui est important. Oh pas de grandes choses mais celles que l’on sent. J’ai les ratures en travers de la gorge, les élans composés et déliés plus loin, laissés à l’abandon. J’ai le bourdon des jours pas assez longs, comme une excuse sans cesse renouvelée. Ne rien faire de ce que l’on sent, se laisser manger par les petites activités, comme une bête, comme un corps vide.

Ce blog, c’est bien. Ce blog, c’est rien, c’est bien. Je ne sais pas de quoi j’ai peur, c’est tellement rien. Ah ah, je m’en ris, j’en rigole, je m’esclaffe. Je m’abrutis de savoir qu’il faut lâcher la bride, allez, lâcher du lest, allez, se laisser faire. Je le sais, c’est un secret entre moi et moi, ça me fait rire.

Il y a tant de blogs insupportables… C’est ça qui m’effraie. Tant de misère, de lutte, d’envie d’Etre. Il y a tant de pensées molles, abruties par des vies subies. Ça se sent, ça se voit, ça se respire partout. Ça me fait peur. J’ai peur toute seule, j’ai peur pour les autres, je le dis comme je le confesserais à un ours en peluche ; ici comme dans un journal, ce n’est pourtant pas ça que j’ai voulu. Mais bizarrement, il y a de l’indécence à faire autre chose. Tricoter de la littérature et venir l’étaler ici, je ne sais pas si c’est nécessaire.

J’ai peur pour les autres. Ils me font peur d’avoir peur pour les mauvaises choses.

Je viens le dire ici, pour l’instant c’est le seul endroit que j’ai trouvé.