Où partent les secrets, jetés à travers phrases, tombant des points comme des arbres ? Les miens, à la nuit, se tarissent. Ils me délaissent pour d’autres rivages. Ensoleillés. Je me rends, moi, à la facilité de l’ouvrage, qui déroule pas à pas son langage comme on sort un fruit de sa gangue pour le manger. Je consomme, je déraille. Je déroute. En d’autres termes et pour faire simple, je n’assure pas.