Eh ben des fraises sous cloche, j'en avais encore jamais vues. C'est-y pas beau, ça...

Je m’offre en vigilance. Je me poste aux postes et je donne du corps, je me trempe. D’abris en pétarades, d’absolus en modérations, j’illustre et j’abrutis, battue trop de fois par moi-même. Je m’étais donnée toute au bordel, lancée par les plaines et les vents, travestie pour échouer, rabattue de force sur le gibier facile, conquis d’un pied. Armes par l’aube, horizon net et dégarni, palettes intimes et peinturlurées. Des possibles étalés et pétris, trapus dans le noir de la nuit et déployés par tout le jour, emportés, lustrés, le bris de cette violence ouvrait des portes insoupçonnées. J’arquais, par tant de foi dissidente. Tant d’isthmes perdus, décorant par l’encre les cartes de voyage… Egarés sous tant d’âme, par de tels ravages. Egarés d’aptitude et de contrôle.

Je brise, je brise l’arbre à pensées, le tambour des résonances. J’anéantis le bruit des élans mesurés. Je reviens, martelant, parjure facile de ma déroute. Je reviens. J’ai le dos travaillé de courbures intenses mais je reviens, droite et fidèle. Les mots-sable, les mots-dragons. Je les porte en couronne et jusqu’à la déraison. D’amour et de haine, de désir batailleur et inquiet. Trames d’éternité qui me font me reluire sans me relire. Pour avancer plus vite, pour ne pas perdre la rame. Avancer, avancer. Ourdir à feu vif, à plumes rabattues. Travailler, tendre, détendre et ramasser. Vivre, vivre et s’écrier d’être. Allumés par le sang, tiraillés du dedans et en travers, par la peau remontés et par la gorge passant. Crachés à terre et noués au dessin de la route. Verve intarissable, qui ne se prêtera pas et qui ne s’arrêtera. Mots d’artifice et de décoration. Fortune et bon cœur, nausée vague et sans recours. Une quête infernale, un jeu sans règles. Un indispensable égarement.

La magie, inaltérable, des métamorphoses.

La larve, après deux ans passés à barboter, s’extrait de l'eau et mettra quelques heures avant de déplier ses ailes et de s’envoler… pour un été.

A pas lents, secondée. Dans l’air du soir et le bleu du matin. Les heures se posent les unes sur les autres, je compte encore les jours. Il y a joie, danger. Il y a ce que l’Ange a promis de la vie, quelque chose de mou et de parfois corsé, vague, divaguant et bizarre. Vivre n’a pas de contour, c’est être sans cesse jeté dans le grand bain sans avoir rien appris, sans maîtriser le sens de l’histoire. C’est être sans le vouloir, tirer le songe à soi et bagarrer dans le silence, à la merci des désirs douteux et des renoncements.

Comment font-ils, tous, pour être ainsi, à la merci d’eux-mêmes et du temps ? Font-ils les comptes de leurs dépendances ? Le mystère trace une route tortueuse et nous suivons, entre deux lueurs brèves, le reliquat de notre passé.