Allez-y, allez-y.

Rebecca Dautremer, illustratrice en vogue, connue notamment pour son livre Princesses oubliées ou inconnues qu’on voit partout maintenant en librairie, expose les illustrations originales de son dernier ouvrage : La Tortue géante des Galapagos, publié aux Editions Gautier-Languereau.

C’est à la Maison des Contes et des Histoires, 7 rue Pecquay 75004 PARIS. Ouvert du mercredi au dimanche, de 14h30 à 18h. Jusqu'au 1er Avril.

Moi ça fait dix ans que je la suis, depuis que j’étais tombée par hasard sur Au Clair de la Terre, un livre de poésies illustré par elle. Une découverte de taille tant les univers comme celui-là, intime et très personnel (et en plus traité magnifiquement) sont rares.

Et je n’avais jamais eu la chance de voir les dessins originaux. Ni la dessinatrice d'ailleurs (car elle existe vraiment, c'est pas un mythe !).

C'est magique.

 Allez-y, allez-y !

J’absous.

Les rimes, les vers, les quatrains.

Les métaphores fatiguées. L’amour ranci par l’émotion facile.

J’absous.

Les mots adolescents, les images de bazar.

L’impudeur griffonnée et bancale. Les étoiles qui ont servi cette inspiration crue. Les cœurs blessés sont trop charmants, ne naviguant que sur l’air du dépit, des mots sales et usés.

J’absous.

Les douces vagues et la romantique mélancolie. Les cytises et le cinabre. Languide ardeur, destin funeste.

J’absous.

Les anthologies de la poésie. Les professeurs décadents. Les langages simplifiés, les symboles outranciers. Comme on peint le livide d’un or azuré.

J’absous.

Les soupirs chantants, sertis de lune et d’horizons solitaires. Les rages désespérées par les mots illustrées. Branlantes et circoncises. Les jeunes cœurs, les nobles âmes, la dissertation facile.

J’absous la poésie. Le leurre terrible qui la dévore. La musique qui la fait chanter. Les sauts de puce, les ambages. Sa carnation, ses muscles. La douleur qui l’occupe, l’amour qui la fait voler. Froufrous de bal et libations. Ses paysages mêlés, donnés en pâture aux pieux, aux preux, aux immondes. Carnavals soupirant, couleurs lavées.

J’absous pour faire de la place. J’absous pour recommencer. Ailleurs, sans la peur d’être à côté. Pour apprécier la poésie sans passer par la littérature. Pour pouvoir dire sans parler.

J’absous pour commencer. Pour laver.

Pour écrire.

J’absous.

Où partent les secrets, jetés à travers phrases, tombant des points comme des arbres ? Les miens, à la nuit, se tarissent. Ils me délaissent pour d’autres rivages. Ensoleillés. Je me rends, moi, à la facilité de l’ouvrage, qui déroule pas à pas son langage comme on sort un fruit de sa gangue pour le manger. Je consomme, je déraille. Je déroute. En d’autres termes et pour faire simple, je n’assure pas.

« Vous me trouverez peut-être haineux mais j’ai tellement aimé et je continue même à aimer tellement que je suis obligé de me défendre. C’est l’amour fou.

(…)

Je me défends, c’est tout.

Pour le reste j’élève ma toute petite voix de souris – Ajar, ça veut dire « souris » en hongro-finnois – j’élève ma toute petite voix uniquement pour hurler que j’ai peur et qu’il faut avoir encore plus peur que la peur et que la peur en 1976 est, comme elle l’a toujours été, mais jamais à ce point, la seule authenticité absolue, profonde, universelle, fraternelle, et qu’au moment où j’écris ces lignes les cheveux se dressent sur la tête à l’idée que je suis assis sur une chaise et que personne, personne ne peut être sûr qu’une chaise n’est pas un agent pseudo-pseudo chargé de la plus angoissante conspiration qui soit : celle de prêter à tout ce qui vous entoure un aspect rassurant, quotidien, familier. »

Romain Gary, Pseudo