C’est drôle. J’erre, de blog en blog j’erre. De liane en liane pourrait-on dire tant cela ressemble à une jungle. Je rebondis sur les propos d’une X qui me mènent aux conseils beauté d’une Y qui me portent jusqu’à de délicieuses photos de petits bonshommes escaladant des Paris-Brest. De sente en sente, de dérive en dérive je me retrouve en terre inconnue, paumée. En gros et pour faire simple, je suis perdue. Fourvoyée ? Que non, n’employons pas les mots des autres mais égarée, oui, tout simplement égarée.

J’aime. De quoi me plains-je ? Me perdre j’aime et c’est bien agréable. Pom po po pom.

Mais quand la nuit tombe… Oui, à la nuit tombée, que n’est-ce qui se passe ? A par où que je vais ? Et c’est là tout le problème. On erre, on s’amuse, on papillonne et quand la nuit tombe, y a personne pour nous repêcher. Pourtant j’en ai vu des blog, j’en ai vu des petites maisons au bord de l’eau, des grottes au fond des bois… J’en ai vu mais rien ne me retient jamais, ça ne m’arrête pas. Je cherche (faut dire aussi, quelle idiote…) je cherche un endroit qui soit quelqu’un, qui soit étrange et qui lui ressemble. Etrange… ou plutôt étranger. Comme tombé là par erreur peut-être. Je cherche quelqu’un… d’étranger au monde, qui parle avec des mots étranges et dans un univers étrange et unique, où l’on sente l’unicité à plein nez. J’en ai marre, même si souvent c’est bien dit, des rabâchages de culture, des lu, vu et entendu. Je n’en peux plus parfois de l’avis des autres et de ces décalcomanies du monde réel. C’est assommant. Oh je sais très bien jouer les intéressées quand il faut, pour me divertir de moi-même, mais je m’en lasse à deux cents à l’heure, tellement vite que je grille tous les radars.

C’est lassant mais je continue de chercher, je continue de me perdre. J’aimerais, un jour que la lumière faiblit, alors que je sens que je vais encore me perdre je ne sais où, tomber chez quelqu’un qui me donne envie de rester dormir… Me poser là comme un papillon sur une branche et respirer l’Inconnu de tout mon être éveillé. Mmmmm, ça serait doux. Ça serait un peu comme être tombé du nid et aussitôt envolé, guidé par l’instinct. Je trouverai.

« La faiblesse a toujours vécu d’imagination. La force n’a jamais rien inventé, parce qu’elle croit se suffire. C’est toujours la faiblesse qui a du génie. Les ténèbres ont dû faire une drôle de tête, lorsque l’homme pour la première fois leur a foutu le feu à la gueule. »

 Romain Gary, Clair de Femme

Bon, c'est pas le tout de rigoler mais moi, je pars en week-end, hein. Je vais chasser d'autres mots, pour les servir sur des plateaux d'argent. Ou bien les malaxer, les prendre et en faire des pâtés qui ne ressembleront qu'à moi. Si si, c'est possible ! Avec un peu de foi...

C’est drôle comme on comprend parfois, au premier regard, qu’un livre aura une place capitale dans nos émotions. On l’ouvre, on lit une phrase, on le feuillette, on lit une phrase et on sent l’excitation qui monte, la hâte de se retrouver face à lui, bientôt, bientôt. Certains livres, en quelques mots pêchés au hasard, répondent si intimement à des questions non posées mais latentes, qu’on les sent déjà faire partie de la famille, sans même en avoir commencé la lecture. Vie secrète, de Pascal Quignard me fait ce troublant effet. Je l’ouvre et je me sens chez moi, quelque part dans l’évidence de la vie, dans la nuée de mon propre langage. « Les fleuves s’enfoncent perpétuellement dans la mer. Ma vie dans le silence. Tout âge est aspiré dans son passé comme la fumée dans le ciel. » Par ces mots je m’enfonce, en moi-même en même temps que dans le livre. Je pars. Pourtant, je ne bouge pas. J’y suis. J’y resterai toujours.

« Quand on regarde vraiment quelqu’un, on est devant lui comme sa mort bienveillante, on l’aide à se défaire des enveloppes qui entourent son âme et l’oppressent. Une suie de néant se dépose sur notre visage au long de notre vie. La mort est le gant de crin avec lequel Dieu nous débarbouille. L’attention commence ce travail. »

 Christian Bobin

« Je ne sais quelle forme prendra la fin de l’impossible, mais je vous assure que dans notre état actuel avec ordre des choses, ça manque de caresses.

Les savants soviétiques croient d’ailleurs que l’humanité existe et qu’elle nous envoie des messages radios à travers le cosmos. »

Romain Gary, toujours.

C’est étrange ce langage. Ça martèle des sortes de vérités indicibles et troublantes. A la fois ça me fait rire et ça m’ôte l’élan de la bonne humeur. Je trouve ça fort. Des portes s’ouvrent dans le désir d’exister et de faire exister chaque morceau de l’humain. C’est l’évocation des caresses et du cosmos, ça entraîne un peu plus loin que son petit appartement. Ça entraîne le long du fleuve Amour en Russie, avec les savants soviétiques et toute l’humanité.

Et puis la syntaxe fait tomber dans la pensée les mots d’une drôle de manière. Je n’adore pas mais je suis très interpellée. Boris Vian me faisait un peu le même effet. Un dérangement excitant, une envie folle de s’ouvrir comme un paquet cadeau alors que le texte récite un déroulement ennuyeux d’une vie sans relief ou subie comme tel.

Il y a de drôles de zèbres dans la littérature.

Je ne comprends pas pourquoi la vie n’est pas plus excitante… Vraiment ça déborde peu. Chacun chez soi, dans sa famille, dans son train et dans son boulot. Le reste ne compte pas. Oui si peu.

« J’étais plein de moi-même avec bouchon », comme il dit, l’autre.