Faire bien, au fond, ce n’est rien. C’est faire qui est important. Oh pas de grandes choses mais celles que l’on sent. J’ai les ratures en travers de la gorge, les élans composés et déliés plus loin, laissés à l’abandon. J’ai le bourdon des jours pas assez longs, comme une excuse sans cesse renouvelée. Ne rien faire de ce que l’on sent, se laisser manger par les petites activités, comme une bête, comme un corps vide.

Ce blog, c’est bien. Ce blog, c’est rien, c’est bien. Je ne sais pas de quoi j’ai peur, c’est tellement rien. Ah ah, je m’en ris, j’en rigole, je m’esclaffe. Je m’abrutis de savoir qu’il faut lâcher la bride, allez, lâcher du lest, allez, se laisser faire. Je le sais, c’est un secret entre moi et moi, ça me fait rire.

Il y a tant de blogs insupportables… C’est ça qui m’effraie. Tant de misère, de lutte, d’envie d’Etre. Il y a tant de pensées molles, abruties par des vies subies. Ça se sent, ça se voit, ça se respire partout. Ça me fait peur. J’ai peur toute seule, j’ai peur pour les autres, je le dis comme je le confesserais à un ours en peluche ; ici comme dans un journal, ce n’est pourtant pas ça que j’ai voulu. Mais bizarrement, il y a de l’indécence à faire autre chose. Tricoter de la littérature et venir l’étaler ici, je ne sais pas si c’est nécessaire.

J’ai peur pour les autres. Ils me font peur d’avoir peur pour les mauvaises choses.

Je viens le dire ici, pour l’instant c’est le seul endroit que j’ai trouvé.

C’est dur la constance, on se fourvoierait pour n’importe quoi. Pour n’avoir pas à tenir la route, suivre la barre… On mangerait à tous les râteliers de la distraction, les pires comme les meilleurs. On s’acoquinerait avec la bassesse, l’oisiveté grivoise. Ahhhh, pour ne pas être constant, qu’est-ce qu’on ne ferait pas !

Hmmm, je dis on, ça me rassure. Car si cela se trouve, la constance c’est trop facile pour les autres, pour eux, ceux qui sont là, partout, les autres. Etre constant c’est dans leur nature si ça se trouve, ça leur paraît naturel. J’avance, un petit pas chaque jour, un tous les jours, si je le fais chaque jour, c’est sûr que j’avance, y a aucun doute là-dessus. Ils sont constants et pour eux c’est facile, si ça se trouve.

Mais bon, je crois que je vais continuer à dire on. Ca m’aide, moi, à la constance. On fait des trucs, on s’amuse, on est frivole mais y a des jours où on y arrive à être constant, ben oui. Et puis, qui a dit que c’était ça le plus important, d’être constant ? C’est vrai, ça, pourquoi on devrait être constants, d’ailleurs ? C’est pas eux, là, qui l’ont dit ? Les autres, ceux qui sont là, partout, les autres, et qui font leur petit pas chaque jour…

Dream within a dream

( Edgar Allan Poe )

Take this kiss upon the brow
And in parting from you now
Thus much let me avow
You are not wrong, who deem
That my days have been a dream
Yet if hope has flown away
In a night or in a day
In a vision or in none
Is it therefore the less gone
All that we see or seem
All that we see or seem
Is but a dream within a dream

I stand amid the roar
Of a surf tormented shore
And I hold within my hands
Grains of the golden sand
Oh how they creep
Through my fingers to the deep
While I weep while I weep
Oh God can I not grasp
Them with a tighter clasp
Oh God can I not save
One from the pitiless wave
Is all that we see or seem
Is all that we see or seem
But a dream within a dream
Dream, dream, dream ...

Une chanson bien envoutante pour nous, les petites Ailes Grises.

A découvrir d'urgence et à réécouter, encore et encore, en boucle jusqu'à ce que le rêve et la réalité se confondent...

« Je ne sais quelle forme prendra la fin de l’impossible, mais je vous assure que dans notre état actuel avec ordre des choses, ça manque de caresses.

Les savants soviétiques croient d’ailleurs que l’humanité existe et qu’elle nous envoie des messages radios à travers le cosmos. »

Romain Gary, toujours.

C’est étrange ce langage. Ça martèle des sortes de vérités indicibles et troublantes. A la fois ça me fait rire et ça m’ôte l’élan de la bonne humeur. Je trouve ça fort. Des portes s’ouvrent dans le désir d’exister et de faire exister chaque morceau de l’humain. C’est l’évocation des caresses et du cosmos, ça entraîne un peu plus loin que son petit appartement. Ça entraîne le long du fleuve Amour en Russie, avec les savants soviétiques et toute l’humanité.

Et puis la syntaxe fait tomber dans la pensée les mots d’une drôle de manière. Je n’adore pas mais je suis très interpellée. Boris Vian me faisait un peu le même effet. Un dérangement excitant, une envie folle de s’ouvrir comme un paquet cadeau alors que le texte récite un déroulement ennuyeux d’une vie sans relief ou subie comme tel.

Il y a de drôles de zèbres dans la littérature.

Je ne comprends pas pourquoi la vie n’est pas plus excitante… Vraiment ça déborde peu. Chacun chez soi, dans sa famille, dans son train et dans son boulot. Le reste ne compte pas. Oui si peu.

« J’étais plein de moi-même avec bouchon », comme il dit, l’autre.