En ma tour ébranlée une tour ébranlée, un autre rêve qu’aucune âme. Une autre vie que je. En ma vie même, et par ma vie menée. Je

Prends le taureau par les cornes. Je prends ce que je peux. Danseuses et diodes, je me conduis, mal, bien, puis je me fais mener. Chemins, tracasse. Fariboles et ferraille, par les mots, souveraine, et sans aucun report. J’hâte, pour connaître la chute. Je les fais tendre vers. Trajets, tumultes à côté de. Vraiment, je me laisse faire. Une autre vie que la mienne, par les mots qui me mènent. Exaltation sans doute, arythmée en tout genre, flacons. J’échantillonne à revers, après eux, sur mon passage. Je cherche les troubles, les ressemblances. Brumeux, les fils, mystérieux. Troubles les ondes qui les relient. Par moi qui les suis, en simple candidate. Famille tressée, jeunes, affables et vieux. Je dicte sans mémoire, j’entreprends l’âge d’un autre temps que le mien. Divin, par mon corps l’étendue, sur une voie que j’ignore. J’ignore tout, toujours je formule avant de savoir. Cessions courtes, vérités pantelantes, fiction par la droite. Je me plie, à gauche, au réservoir des sens. Guides émiettés à la recherche d’une direction, d’un parcours. Peu importe le sinueux, j’avance, par eux lancée sur tout, partout, à la recherche dépassée. Je viens après leur passage, ramasse un pieu, un point. Adresse un mot, m’adresse aux mots, agissante. Vraiment je ne suis pour eux, qu’un silence. Par moi touchés.

Le vivant propre, proprement vif, tend vers demain. Regarde ailleurs, plus loin et plus vaste, et s’agrandit. S’étend encore, se multiplie, sans bornes recommence. La vie par la vie faite, engendrée d’elle-même et pour elle, s’ouvre, s’ouvre et se meut. Les mots naissent de par elle, pour eux et pour elle, les mots s’envoient au hasard, à la rencontre d’autres hasards. Appliqués dans la diversité, conscients de leurs promesses. Versatiles un jour pour une nuit d’automate. Sanglés en amont pour une liberté totale de chute. Voyage insignifiant de signifiants. Menant des barques. Agiles dans les dérapages. Sorciers.

En ma tour ébranlée, lancée sur le chemin, je les suis. Hors de moi-même et par ma vie menée. Je les suis dans la phrase, encore plus loin que le sens. Je les sens dépasser, fendre. Habités. Je me bats contre l’ange, contre l’âge, contre l’ange, contre l’âme. Sens et signification. Je me débats avec Facilité et Mensonge, attentive, emportée. La vie large, je la vois, des mots portés de part et d’autre de son dos, sculptés par la nécessité. D’Etre et de faire. Je les vois, par eux portée, dense à côté de toute chose. J’emporte dans mon sillage, les sauts que j’ai vus. Je restitue, transportée, les sons que je peux. Mots jetés, par devers moi et en dedans. Si simplement vêtus, venus, disponibles.

J’écris par eux, en leur terre transposée. J’assimile, ogre, je récupère, pieuse. Dangers de route balisée, réglementation nette. J’évite, je contourne, conduite par une logique sensitive, les sons tracés, pré-inscrits dans le vocabulaire. J’erre, entière et succombée, en ma vie même, par la vie habitée. En ma tour, au-delà. Sources inépuisables. Travail sacré.

J’écris les mots de ma quête. Je me retourne et par eux je me vois, être.

J’écris, à l’intérieur j’écris. A l’extérieur je vis et les jours passent, inéluctables. A l’intérieur les mots, silences ponctués de lumières éteintes, ravins clairs, sources profondes. Les parois se chiffonnent, entre le dedans et le dehors, les devoirs se mélangent et parfois se confondent. Il faut, je ne sais plus parfois ce qu’il faut. A l’intérieur écrire et à l’extérieur vivre. Je fais l’inverse, j’ignore ce qu’il faut, dans le devoir d’être et de conjuguer. Je mélange. Je dresse un pas, je dresse un mot, j’avance en poussant les vocables, les uns derrière les autres, je les marche, je les envoie sur le chemin à ma place. Je vis à l’intérieur et eux écrivent au-dehors, dans le jour. On échange. Je soigne mes points, mes consonnes, je travaille mes échafaudages. Ils gagnent le pain, manoeuvrent et font le cinéma. Les frontières sont lisibles, les frontières sont risibles. Ça passe d’un côté sans se perdre de l’autre, ou bien si, je ne sais pas, les frontières sont risibles.

Sa voix, son mépris. Leur acharnement idiot. Cette impression de lutte continuelle, et ceux qui écrasent les autres, ceux qui jettent leurs papiers. La boue de cette masse, la buée de leurs souffles réunis. Quel autel et quel rite ! A l’ouverture des portes puis à leur fermeture, là où les meuglements se poussent, là où les fous sortent les crocs… La rame démarre, elle est fidèle. Elle a les horaires établis du système. Elle charrie, indolente, ces milliers de teigneux et qui bavent et qui bouillent. Les lumières sont glauques, vitreuses, elles tombent sur les dos crispés de la cohue. L’ébranlement de la bête en marche fait grogner quelques cœurs étouffés. La vieille a mal aux pieds et supporte mal la chaleur de cette soupe humaine mais ce n’est pas trop grave car le manteau qu’elle porte a fait hurler bien plus d’un animal. Les valises et les sacs, des murs de vie et de travail, d’accessoires et de saletés ; des cuirs odorants, des laines et des cravates. Ce lot de bouches arrogantes et de regards fuyants, ce tas de rages et de croassements, l’image est infernale et pourtant si palpable… Je touche l’imper de cet homme et je vois qu’il s’énerve, il ne dit rien mais se fige dans le silence de l’emportement… Tristes et hagards, mes yeux perdus, fermés, ouverts, dérangés par la vue désolante ; perdus tout simplement au milieu de ce lieu convoité par tant de lâches ; et les larmes qui perlent au-dedans, qui suintent et tombent dans un vide obscurci par le chagrin de devoir assister à cette joute barbare, écœurante.

Train. Veste de voyageur. L’espace troqué contre le temps. On y respire la vie des autres, leur esprit nécrosé, la moue de leur dédain. On y rencontre sa propre déchéance, ses propres manques, faiblesse, humeur, rage, lassitude. Il faudrait de l’acide et tous, ils se désagrègeraient. Le mouvement cesserait, laissant fixé à son ahurissement le peuple dépossédé. Sur les rails, plus de grincements, plus de rouille ; le silence, l’arrêt de ceux qui courent et vivent dans l’urgence. L’arrêt de la machine. Enfin.